Comments on: среда, nektoday, Патрик Каванах “Друзьям”

By: Nekto

Nekto — Wed, 21 Dec 2011 09:26:25 +0000

Очень уместная замена фотографии перед постом! Это тот памятник, который ПК просил у своих потомков в стихотворении “Строки,
написанные на берегу большого канал в Дублине на скамье, воздвигнутой в память миссис Дермот О`Брайен”:
.
Почтите вот так же и память мою,—
Чтоб рядом, жару облегчая, журчала
Вода. Не надгробье, друзья, а скамью
Поставьте над зеленью мутной Канала.
Чтоб маленькой Ниагарою шлюз
Гремел вдалеке, не мешая безмолвью
Июльскому,— и шепоточками муз
Блаженные веяли листья и волны.
Вот лебедь вплывает, склонясь к своему отраженью,
Как будто прощенья прося за вторженье;
Вот длинная баржа проходит, брюхатая
Легендами Лиффи… Не много, не мало
Прошу я себе — ни плиты и ни статуи
Из бронзы — всего лишь скамьи у Канала.
.
перевод Григория Кружкова

Оцените: 1 0

By: Nekto

Nekto — Wed, 21 Dec 2011 07:09:02 +0000

Без комка в горле не прочитаешь…
.
ПАМЯТИ ОТЦА
.
Любого встречного старика
Я сравниваю с отцом, —
Когда он со смертью крутил роман
В ту осень, перед концом.
.
Я помню бродягу на Гарднер-стрит,
Взор синий в сетке морщин;
Он так обиженно посмотрел,
Как будто я — его сын.
.
Какой-то нищий, седой скрипач
Под лондонским фонарем
Всю душу вывернул из меня
Дрожащим свои смычком.
.
И каждый встреченный мной старик,
Бредущий сквозь листопад,
Мне кажется, шепчет: «Я был твоим
Отцом — много лет назад».
.
перевод Григория Кружкова

Оцените: 2 0

By: Nekto

Nekto — Wed, 21 Dec 2011 06:59:45 +0000

Добро пожаловать в добрую старую Ирландию, страну поэтов!
Несостоявшийся сельский тачатель обуви и фермер с двумя десятками лет стажа, “отличавшийся грубостью, незаурядной даже для ирландца”, простецкий парень, Патрик Каванах, знал о жизни тайны, недоступные многим обывателям. Чего только стоят такие его слова:
“Поэт не гонится за жизненным опытом – опыт сам настигает поэта. Он не ищет красоты и глубины; ему вручается и то и другое”.
.
РОЖДЕСТВЕНСКИЕ СКОМОРОХИ
.
Вместо объяснения
Я сшит из доморощенных рогож,
Из ткани, именуемой дерюгой,
Из этой простоватости с натугой —
Поденщик, неуч, к ремеслу не гож.
В нас искренности истинной — на грош,
И нам не натянуть струны упругой,
Чтоб разнеслась над сонною округой
Гармоний очистительная дрожь.
Мы с гор взывали громко, но впустую;
Как быть? На нашу простоту святую
Всевышний подивиться не спешит;
Невежеству не писаны законы,
И вот — мы нарядились в балахоны,
Бравадой шумной маскируя стыд.
.
перевод М.Бородицкой

Оцените: 1 0