Я умру поутру
от родных далеко
в нездоровом жару,
с голубым языком.
И в карманах моих
не найдут нихуя…
Стану странным,
как стих
недописанный,
я !
И,
как встарь повелось,
на кладбище свезут.
И сгниет моя кость,
а стихи не сгниют !
Без меня хороши,
разбредутся, звеня…
Как остатки души,
как остатки меня…
(не датируется)
Дорого приходится платить не за творческое тщеславие, а за обладание талантом! И все гениальные творцы
...развернуть »
сполна расплатились за щедро отмеренные таланты проэкцией скорбей и пороков. Когда ГГ в 40 лет проникся формулой “человек ценит текущий момент – качество жизни повышается”, тогда, вместе с алкогольным угаром, “закруглился” и с поэтической мощью… Не оправдалось его мрачно-бунтарское:
В час есенинский и синий
Я повешусь на осине.
Не Иуда, не предатель,
Не в Париже — в Ленинграде,
Не в тайге, не в дебрях где-то —
Под окном у Комитета…
Что мне сделают за это?…
А раз так, то пошли ордена, госпремии, звание акдемика и прочие показатели качества жизни…
Оцените:
Cегодн стих, не смотря на мрачное начало – позитивн пример творческого тщеславия.
И цветаевское “моим
...развернуть »
стихам, как драгоценным винам, настанет свой черед”, и хлебниковское о правильном “угле сердца”, и Горбовского “стихи не сгниют” – вполне достойная демонстрация любви к продуктам своего творчества.
Дорого приходится платить (Цветаева –самоубийство; Хлебников – бродяжничество и ранняя смерть; Горбовский – жизнь в алкогольном угаре).
Когда человек ценит текущий момент – качество жизни повышается. Ибо сказал наш гуру Бунимович:
“стихи я пишу ввиду безысходности
во время проведения контрольных работ”
или
“я не поэт
может
этим и интересен”.
Оцените:
А вот что писал о собственном жилище сам ГГ:
А я живу в своем гробу,
...развернуть »
табачный дым летит в трубу,
окурки по полу снуют,
соседи счастие куют!
Их наковальня так звонка,
победоносна и груба,
что грусть струится, как мука,
из трещин моего гроба.
Мой гроб оклеен изнутри
газетой “Правда” – о, нора!
Держу всеобщее пари,
что смерть наступит до утра,
до наковальни, до борьбы,
до излияния в клозет…
Ласкает каменные лбы
поветрие дневных газет.
1960
Это просто чудо, что поэт дожил до наших дней!
Оцените:
Александр,
совершенству – нет предела! На смену крестьянской лошадке грядет железный конь!
Оцените:
ostrov,
как поэт есенинского ряда, Горбовский не особо миндальничал в своем творчестве. Прочитайте, как и в
...развернуть »
каких условиях он жил! Уж на что “есенинская кровь” был Рубцов, и то был шокирован:
Трущобный двор. Фигура на углу.
Мерещится, что это Достоевский.
И желтый свет в окне без занавески
Горит, но не рассеивает мглу.
Гранитным громом грянуло с небес!
В трущобный двор ворвался ветер резкий,
И видел я, как вздрогнул Достоевский,
Как тяжело ссутулился, исчез…
Не может быть, чтоб это был не он!
Как без него представить эти тени,
И желтый свет, и грязные ступени,
И гром, и стены с четырех сторон!
Я продолжаю верить в этот бред,
Когда в свое притонное жилище
По коридору в страшной темнотище,
Отдав поклон, ведет меня поэт…
Куда меня, беднягу, занесло!
Таких картин вы сроду не видали,
Такие сны над вами не витали,
И да минует вас такое зло!
…Поэт, как волк, напьется натощак.
И неподвижно, словно на портрете.
Все тяжелей сидит на табурете,
И все молчит, не двигаясь никак.
А перед ним, кому-то подражая
И суетясь, как все, по городам,
Сидит и курит женщина чужая…
- Ах, почему вы курите, мадам!-
Он говорит, что все уходит прочь,
И всякий путь оплакивает ветер,
Что странный бред, похожий на медведя,
Его опять преследовал всю ночь,
Он говорит, что мы одних кровей,
И на меня указывает пальцем,
А мне неловко выглядеть страдальцем,
И я смеюсь, чтоб выглядеть живей.
И думал я: ‘Какой же ты поэт,
Когда среди бессмысленного пира
Слышна все реже гаснущая лира,
И странный шум ей слышится в ответ?..’
Но все они опутаны всерьез
Какой-то общей нервною системой:
Случайный крик, раздавшись над богемой,
Доводит всех до крика и до слез!
И все торчит
В дверях торчит сосед,
Торчат за ним разбуженные тетки.
Торчат слова,
Торчит бутылка водки,
Торчит в окне бессмысленный рассвет!
Опять стекло оконное в дожде.
Опять туманом тянет и ознобом…
Когда толпа потянется за гробом,
Ведь кто-то скажет: ‘Он сгорел… в труде’.
Оцените:
WOW !
Видали ?
Календарик и прибабахи эти модные ?
Ну как вам,
соратники?
Оцените:
А я читал: и в карманах моих
не найдут ни копья…
Оцените:
Уточняю:
стихотворение написано на Сахалине в 1957 году.
Оцените: